MOROCHA LUZ

No todo lo que viene acaba por llegar. No todo lo que viene a nosotros es para nosotros. No toda llegada significa la clausura de una espera. Ha pasado de largo, ha pasado y se ha ido, me ha visitado, tan solo un momento, luego se ha perdido el instante en que debíamos encontrarnos y ya no es posible volver a provocarlo. Así viajamos llenos por dentro de preguntas y sin saber si esta noche dormiremos, si dormiremos alguna noche, podríamos dormir esta noche, vos y yo, los dos, en la misma cama, debajo de las mismas sábanas, encarnizarnos en soñar lo mismo, oírnos respirar, mirarnos abrir los ojos al amanecer, abrir la ventana, dejar pasar un rato más, devolver las llaves, continuar en dirección a las preguntas de cada uno, seguirnos mirando, cruzarnos por las calles, te miro desde aquí, es muy tarde, nos acaban de sacar del boliche, pronto la cana echará a los pocos que vamos quedando, ¿haciendo qué?, sentados, tirados, tomando las últimas gotas antes de palmar, sacando la lengua para sentir el aire frío de la madrugada, para saber cuál es la dirección del viento que más nos conviene, la manada sin embargo se dispersará, iremos perdiendo miembros, ganando otros, muriendo en las esquinas, convencidos de que seguimos siendo los mismos en número e identidad, y yo te miro desde aquí, a tu lado, te miro rodeada de cuerpos sudorosos, recién sacados, como yo, carne de pared, te miro yéndote por ahí, no sé bien dónde es ahí, te miro y solo pienso que podríamos dormir juntos esta noche.

enero – tilcara – 2011